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    第一天没有布包。

    第二天也没有。

    第三天早上，张矛推开店门，门槛上空空的。他站在那里看了一会儿，然后转身进屋。

    周无影正在给那些光点换水——其实不用换，但他每天还是做这件事。把玉牌轻轻拿起来，擦一擦，再放回去。

    “今天也没有？”

    张矛摇头。

    “没有。”

    周无影点点头，继续擦玉牌。

    小静从楼上下来，揉着眼睛。

    “还是没有？”

    张矛摇头。

    小静想了想。

    “也许真的没有了。”

    周无影看着她。

    “也许。”

    小静走到桌边，看着那六个光点。

    “它们怎么办？”

    张矛也看着它们。

    “等。”

    那六个光点安安静静地待着。

    它们不像之前的那些那么淡，也不像阿诚阿宁那么亮。就是普普通通地亮着，一明一暗，像是在呼吸。

    张无血从玉牌里飘出来，在它们旁边待了一会儿。

    “它们在等什么？”

    周无影想了想。

    “等人来接。”

    “如果没人来接呢？”

    周无影沉默了一会儿。

    “会有的。”

    第四天，来了一个人。

    是个年轻姑娘，二十出头，背着双肩包，站在门口往里看。她看到那些玉牌，眼眶就红了。

    周无影走过去。

    “找谁？”

    姑娘从兜里掏出一张照片。照片上是一个老人，笑得很开心。

    “找我奶奶。走了三年了。我梦到她，她说她在这儿。”

    周无影看了看那些光点。其中一个忽然亮了起来，亮得刺眼。

    他把那块玉牌拿起来，递给姑娘。

    姑娘接过去，看着那个光点，眼泪流下来。

    “奶奶……”

    光点一明一暗，像是在回应。

    姑娘抱着玉牌坐了很久。

    她跟它说话，说家里的事，说爸爸的事，说自己考上大学的事。光点一直亮着，一直听着。

    走的时候，她把玉牌小心地收进怀里。

    “谢谢你们。”她说。

    周无影摇头。

    “不用。”

    她走了。

    桌上的光点，少了一个。

    第五天，又来了一个人。

    是个中年男人，骑着摩托车来的。他站在门口，四处看了看。

    “听说这儿能找人是吧？”

    周无影点头。

    男人从怀里掏出一块玉牌——不是“恩”字的，是一块普通的，上面刻着一个“父”字。光点很亮。

    “这是我爸的。走了五年了。我一直带着，但它最近越来越亮，我不知道怎么回事。”

    周无影看了看那些光点，又看了看他手里的。

    “它想回家。”

    男人愣了一下。

    “回家？它不是一直在我这儿吗？”

    周无影摇头。

    “它是想回老家。它出生的地方。”

    男人沉默了一会儿。

    “我爸的老家……在山东。他走了之后，我一直没回去过。”

    周无影没说话。

    男人想了很久。

    然后他点点头。

    “我去。”

    他走了。

    桌上的光点，又少了一个。

    第七天，来了一个老太太。

    七十多岁，头发全白了，拄着拐杖。她走得很慢，每一步都很费力。

    周无影扶她坐下。

    老太太从怀里掏出一张纸条，上面写着一个地址。

    “这是我老伴儿的老家。”她说，“他走了二十年了。我想把他的玉牌送回去。”

    她从怀里掏出那块玉牌，上面刻着一个“恩”字。

    周无影看着那个光点。

    它亮得很厉害。

    “它在等你。”他说。

    老太太点点头。

    “我知道。我梦到它了。”

    她把玉牌收好，慢慢站起来。

    “我自己去。你们不用送。”

    周无影看着她。

    “您一个人行吗？”

    老太太笑了。

    “有它陪着，行的。”

    她走了。

    桌上的光点，又少了一个。

    十天过去了。

    那六个光点，一个一个被接走。

    有的自己来的，有的家里人来的，有的托人带话来的。每一个走的时候，光点都亮得特别亮，像是在说谢谢。

    最后一个走的那天，是个下雨的傍晚。

    来接它的是一个年轻人，二十多岁，穿着雨衣，站在门口往里看。他手里拿着一张照片，照片上是一个女人，笑得很温柔。

    周无影把那块玉牌递给他。

    年轻人接过去，看着那个光点，眼眶红了。

    “妈。”

    光点亮得刺眼。
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